Constantinopla 1453

No último capítulo de Roma, a Roma já não existe. A cidade que um dia teve quinhentos mil habitantes agora abriga cinquenta mil. Bairros viraram pasto. Igrejas foram fechadas. Constantino XI Paleólogo herda um trono cujo "império" se resume à cidade que o cerca, mais alguns quilômetros gregos no Peloponeso. Tudo ao redor é otomano. A bandeira do crescente cerca a águia bizantina há mais de um século.

Mehmet II tem dezenove anos quando assume o trono otomano. Decide imediatamente o que vai fazer: tomar Constantinopla. Em 1452 ele constrói uma fortaleza chamada Rumeli Hisarı — o "cortador de gargantas" — no estreito do Bósforo, seis quilômetros ao norte da cidade. Quatro meses para erguer. A partir dali, navio nenhum entra ou sai do Mar Negro sem permissão dele. O trigo do norte que alimenta Constantinopla é cortado. Constantino sabe o que vem.

Oitenta mil homens chegam diante das Muralhas Teodosianas. Atrás deles, algo nunca visto na história militar: a Basílica, canhão construído pelo húngaro Orban — oito metros de comprimento, projéteis de quinhentos e quarenta quilos. Defendendo a cidade: sete mil. Cinco mil gregos exaustos, dois mil mercenários genoveses sob o comando de Giovanni Giustiniani. As muralhas têm mil e quinhentos anos. Nunca foram quebradas.

A entrada do Chifre Dourado, o porto natural de Constantinopla, é protegida por uma corrente de ferro maciça. Nenhum navio otomano consegue passar. Mehmet faz algo que ninguém imagina: constrói uma estrada de troncos engraxados, e em uma noite arrasta setenta navios por terra, contornando Galata, e os despeja dentro do Chifre Dourado. Pela manhã, defensores acordam vendo a frota otomana onde ela não devia poder estar. Agora é preciso defender também a muralha do mar.

Vinte e oito dias de canhonadas. A Basílica dispara sete vezes por dia. Cada tiro derruba uma seção da parede. À noite, sob fogo, gregos e genoveses remendam brechas com madeira, terra, escombros. Túneis otomanos cavam por baixo. Defensores cavam contra-túneis. Os defensores não dormem. Mehmet oferece passagem segura se Constantino render a cidade. Constantino responde que prefere morrer.

O assalto final começa antes do amanhecer. Três ondas. Primeiro os irregulares, para desgastar. Depois os anatólios. Depois os janízaros, a infantaria de elite. Giustiniani é ferido e carregado para fora da linha. O moral italiano desmorona. Em algum lugar das muralhas internas, alguém esquece de fechar uma pequena porta — o Kerkoporta. Janízaros entram. Constantino XI vê a bandeira otomana em sua cidade, arranca os símbolos imperiais das vestes, e mergulha na luta a pé como soldado anônimo. Seu corpo nunca é identificado. Mil quatrocentos e oitenta anos de Roma terminam aqui.

Os efeitos atravessam continentes. Eruditos gregos fogem para a Itália carregando manuscritos antigos. Esse fluxo alimenta a Renascença. As rotas mediterrâneas pro Oriente são bloqueadas pelos otomanos. Portugal e Espanha são forçados a buscar novos caminhos pelo mar. Colombo cruza o Atlântico em 1492. Hagia Sophia, igreja por novecentos anos, vira mesquita. Constantinopla vira Istambul. A Roma que começou em 753 antes de Cristo termina aqui, num portãozinho aberto numa madrugada de maio.